Mal olfato.

Me perdí de mí misma

cuando pensé que podía Amar

si me proponía amar.

El medio siglo casi me alcanza

y veo mis apuntes literarios

desparramados

llenos de polvo

como si no les debiese la vida

ni tuvieran valor: 

por esto te busco,

pintor del pasado, 

como una manera de encontrar

lo que en ese tiempo por perderte perdí. 

Nací en medio del duelo

del padre de mi padre

y me amamantó una madre 

que por irse siempre vivía con prisa. 

La madre se va y la abuela contiene al hijo

a la hija del hijo:

esa es la génesis de mi acto de amor. 

Esa renuncia me tiene al abismo de mí,

repasando con el dedo índice 

los bordes de mi sombra

deletreando la frontera 

de lo que no soy: 

aprender a aceptar lo que siempre me pasará contigo;

no desear retenerte 

ni ser retenida:

reconocerme

al fondo de ti 

viajando en tu oído y en tus ojos 

sobre el tren al otro lado del mundo 

en el preciso momento en que deseé 

deconstruir 

a esta eva sumergida.